São quase 7 da manhã e ainda não consegui pregar olho. Nada de novo e nada de grave dado que até janeiro estou numa espécie de férias. Digo espécie porque ando aqui por casa a comer, dormir, ler, limpar, vegetar, comer , ver séries atrás de séries e de vez em quando também como. Bolos, sobretudo muitos bolos, que isto de ter a mania de querer organizar tudo o que é convívio natalício cá em casa dá nisto. Nos dias seguintes passo os dias entre mousses de chocolate, bolos carregados de creme, chocolates que trazem como oferta. Só de escrever já me sinto um nadinha enjoada e deve ser por isso que estou a pensar que o que ia bem agora era uma sopinha de nabiças.
Mas isto tudo para dizer que quando voltava agora de mais um ataque ao frigorífico me lembrei deste blogue que não actualizo há cerca de um ano. Foi um ano horrível e por isso simplesmente não me apeteceu escrever, correndo o risco de que isto se tornasse num muro das lamentações que parecendo que não é maçador, já que bem me posso queixar mas ninguém que eventualmente me possa ler é analgésico para me tirar as dores do corpo ou da alma vá. Por isso vou retomar a escrita. A minha escrita desinteressante que isto de blogues que vivem da escrita já foi chão que deu uvas. Como não pretendo falar de maquilhagem, cremes, sapatos, malas ou pedir para alguém de ir ali tirar fotos no parque verde com a minha roupinha insípida, só vou escrever para mim mesma está bom de ver. É que como dizia o outro: "eu é mais bolos".
